CUCHILLAS INCÓLUMES DE LA TRISTEZA
El deseo de volar casi siempre choca
contra las cuchillas incólumes de la tristeza
la mirada cansada termina por mirar a ninguna parte
las manos fatigadas pierden el gusto por palpar
la calidez de las presencias
La eclosión abismal de las entrañas ácidas
regurgitan el amargo líquido del desconcierto
la piel tira en contravía al deseo
los huesos rotos persiguen ansiosos
una tentativa de la dicha
La cuerda silente muta
en filamento siniestro
para destazarnos lenta y dolorosamente
como preámbulo al ritual oscuro
de lanzarnos a la nada.
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